Arena negra

Un objeto es una puerta

Adres Uribe Carvajal

Hace unos meses mi Papá decidió que era hora de arreglar su vieja guitarra de Paracho, una guitarra que había heredado de su padre. En ella, aprendió sus primeros acordes, tuvo sus primeras noches bohemias, fiestas, alguno que otro borrachazo, y quizás, también, el privilegio de ser atendido, por la mirada de una que otra dama. En descendencia, también obtuvo mi atención por la música y con ella, todas las consecuencias que desencadenan el amor y el significado, que vaciamos en un objeto, que por naturaleza es totalmente estéril, que si por él le preguntarán, le daría igual salir, con mi abuelo por la puerta de la tienda, que con alguien más.

Para mi papá, esa era su forma de honrar su historia, su juventud, a mi abuelo, y de alguna manera, también a mí, pues un objeto puede ser el fin de un camino, y el comienzo de otro.

Cada vez que lo veo cargarla a alguna reunión, lo siento orgulloso, como si no tratara solamente un objeto, sino un montón de risas, de anhelos, de encuentros, de historias, y de instantes que se van, para albergar otros.

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