El pez en la burbuja

De tormentas y raíces

Andrea Ortíz Rodríguez

No ha faltado la breva, Iván. Es la verdad y lo sabes. Ni el desvío o la insuficiencia. No ha faltado en este lapso el óbito, la dolencia, el arrebato. Todas las noches, a las nueve, siguen pasando las noticias en el canal al que tanto le huimos y parece que hay más estrellas en el piso que allá donde mando mis ojos cuando no andas cerca. Se ha visto atacado el resuello en afán de que olvide su rumbo y en la noche, con los grillos, a veces escucho también el gimoteo del tiempo, llamando. No ha faltado. No ha.

Pero tus ojos tampoco. Y sí, si entiendo que los uso como barcas cuando viene la borrasca; y sí, si acepto que tu homónimo tenía razón cuando afirmaba que el amor es una de las respuestas que el hombre ha inventado para mirar de frente a la muerte. No ha faltado tu boca de holán, mi amor, a la que le sigo creyendo el beso que sana las caídas y lleva las lágrimas al mar para que no se quede sin gotas. No han faltado tus manos que guardan en puño el secreto y en palma resguardan mi libertad. No has faltado. Te he sentido cada día jugando en mis pestañas para que me levante. Para que deje de soñar y haga; para que viva. Te he sentido en lo que mueve mi pecho cuando pinto, en lo que quiere mi oído al cantar. Te he sentido en mi más profundo imaginario y me has vuelto nuestra en cada detalle. Y saberme nuestra es lo que necesito a diario, para que aunque no falte la breva, el desvío, la insuficiencia; el óbito, la dolencia, el arrebato; tome tu mano, su fuerza, y me desviva en el saber que lo importante, es que tú, no faltas.

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