Necton de tierra

Abril III

Por Juan Jacobo Schmitter

 Qué pobre memoria es aquella que sólo recuerda el pasado.

— Lewis Carroll

Sí habrá otra tierra, sí habrá otro mar

Trazaremos horizontes con la piel

Volverá la magia y logrará imposibles

Enamorados de la lluvia y del sol

Los rubíes romperán sus tres paredes

Aterrizaremos en un mundo virgen

Lucirán siempre nevados los volcanes

Mirando en sus aguas seremos indígenas

Volaremos entre nubes de montaña

Orfeo verá iluminarse a Eurídice

Amanecerán los besos en tu seno

La música abrirá sus verdes caminos

Bogaremos con tus labios como brújula

Un par de cerezas serán nuestra estancia

Brotará la alucinante sed de Klimt

Zona sagrada será la vida toda

            No nos robarán el mes de abril

Divagaciones de la amazona

Perros

Por Lola Manzo

Salgo de casa

se acercan los perros

oliendo el miedo

oyen mi corazón

agitado

acelerado.

Sudo frío

de manos y frente

me agacho despacio

hasta el suelo

tomo dos piedras

y me miran.

Comprenden tal vez

que en una carrera me iré

o bien que en la huída

me alcanzan

un par de mordidas.

Pero las sienten

dos piedras

una por vez

atinadas en el lomo

y me ignoran

con ladridos

de desprecio.

Apenas comienza el día.

Exilios y alienaciones

Ángeles

Por Luis Ernesto González

 I.

¿Por qué íbamos a ser ángeles ciudadanos si no lo somos tras la soledad de una puerta cerrada? Si gustoso me empaco unas papas fritas, ¿querría conservar limpias las arterias de mi ciudad? Gastroenterólogos destapen la Cloaca Cola, desazolven el exilio subterráneo de los ríos de mi urbe.

 II.

Si no aprendo tu trampa, soy tu cliente. Si la aprendo y me gusta, ¿cómo alejar la tentación de ser tu competidor, o tu socio… aprendiz de traidor? Expertos en mentiras, ángeles de mentiritas podríamos ser en alada aspiración. No hablemos, por favor, de manos limpias. Nada que ver en debates profundos sobre el lodo. Acaso aquello de las manos rechinando de empleos haya sido la carta más tontita que lanzaste. No te acostumbres: no siempre votará mi pueblo a partir de su peor idiotez. Un día ya no habrá ni pueblo.

 III.

Mira, mira… si haces el bien puedes salir en tele. Vientos, We. Vientos, Caón. Caón y We, dueto imbatible. Teletortón, Telepón, Tele Son, TeleTomaTodo. El ángel, dice We, es un fraude: no quiso caerse con la lana. El ángel, dice Caón, es un looser: no tiene ases bajo las alas.

 IV.

“Si ángeles fuimos y nos desplomamos, / ¿cómo saber ser hombres todavía?” Luis Rius, qué triste, qué tristemente azul suena tu verso. Perdidos estamos, pero hoy nos acompaña un día radiante. Cielo azul. Huele a coladera. Pero el cielo es azul esta mañana. ¿Ya viste los volcanes al oriente de la ciudad inundada?